Una noche demasiado calurosa en un bar con demasiado humo. Cojo a mi inseparable compañera, mi guitarra "Melancolía", y me subo al pequeño escenario. Hago unaseñal al camarero para que baje más la luz. Poso mi vaso de whisky en el suelo, me
siento en el taburete y apuro la última calada de mi cigarrillo negro.
Poco a poco se van apagando las voces, esperando los primeros compases de una canción.
Todas las cuerdas están afinadas: la guitarra está preparada. Yo aún no. Primero busco su rostro entre la gente, como todas las noches.
Pensaba que hoy no me iba a fallar, no en una fecha tan señalada...
Mi público se está impacientando. No puedo defraudarles; son los que me mantienen en pie día tras día, actuación tras actuación.
De un trago vacío mi whisky y le pido al camarero que me traiga otro. He notado que me lo está aguando, pero no le llamo la atención: me gusta que alguien se preocupe por mí.
Al acercarse, me mira con sus grandes ojos azules: me recuerdan a aquellos que me enamoraron por primera vez, y que, también por primera vez, me rompieron el corazón.
Saludo a mis fieles. Ellos me dedican unos aplausos que no merezco. Son maravillosos.
Mi alma se alegra y me anima a que, solamente una vez, cante una canción que no encoja el pecho, que haga pensar en lo que tenemos y no en lo que perdimos.
Es inútil. Sin tenerlo conmigo, no puedo.
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